Наверное, все стихи и все песни мира только о любви. Ведь само искусство и есть любовь.

Только любовь бывает разной. Бывает разделённой и счастливой, бывает безответной, и тогда она граничит с отчаянием; бывает любовь к родным и близким, она самая трепетная и сильная; бывает любовь к другу, она верная и самая светлая; бывает любовь к домашним любимцам, такая любовь всепоглащающа и не требующая подтверждений; бывает льбовь к родной земле, ей, наверное, суждено было зародиться где-то на генетическом уровне, чтоб никогда уже нас не покинуть;бывает любовь к своему городу, это что-то сродни вечной тоске по ушедшим детским годам беспечности и безотчётной радости…

Но всё это любовь, такая разная, но такая близкая и такая беззащитная… И вся она таится глубоко в сердце, во всех укромных уголочках. Она питает человека, когда ему холодно и боязно, она греет человека в минуты безысходности, она хранит в минуты отчаяния и спасает у последней черты. Без любви человек мёртв. Или уже не человек…

Я благодарна судьбе за то, что не обделила меня любовью. И каждый новый день даёт мне силы просто жить…

Спасибо…